Я, как когда-то, веду дневник. Сталкер теперь (а мечтал - адвокат).
Мама, мне кажется это – бред,
В явь просочившийся жуткий сон.
Ветер простуженный в ноябре
Ищет по улицам мелкий сор.
Фантики прячет и гонит пыль,
Эхо в проулках зовет: «Вернись!»
Вечер кружится, как нетопырь,
Высмотрит жертву и рухнет вниз.
Отблески пламени юрки и прытки. Где же теперь вид с почтовой открытки?
Здание Ратуши, рыцарский замок... Там лишь руины… Поверишь ли, мама?
читать дальше