Чувства - как огонь.
Сначала они греют, окунают тело в тепло...
А потом...
Начинают обжигать руки.
Но мы, люди, не можем без чувств.
И приходится ждать, пока огонь не потухнет, оставляя опаленную кожу... или, в худшем, обглоданные безжалостным пламенем кости.
Это... противно.
Это грех.
Пусть даже я и не верующая.
Это грех - говорю я себе, глядя, как душу гложет пламя.
Ей больно... и мне тоже.
Но огню все равно...
...
Сначала приятно читать, как люди утешают другого человека в его дневнике, это обнадеживает, пусть даже слова адресованы не мне.
А потом...
Потом накатывает зависть.
Сама, беспричинно...Сама, беспричинно, она приходит, шепча на ухо - вот сколько у этого человека читателей, людей, на которых можно опереться в случае чего... А у тебя? А у тебя даже никто толком ничего не читает! Ты, идиотка безмозглая, ты никому не нужна! Слышишь?! НИ-КО-МУ! За что ты цепляешься?! Зачем?! Зачем - ответь хотя бы себе! зачем ты идешь куда-то, огрызаешься, пытаешься выкарабкаться из депресняка, уладить свои проблемы, общаешься, если ты знаешь, что тебя предадут, что все кончится плохо, что все это зря... А иначе стала бы ты просиживать перед очередной игрой? Ты сама знаешь, почему стала геймером, и врешь, когда тебя об этом спрашивают. Ты говоришь, что игры - книги в своем роде, только ты главный герой, и потому ты и играешь - но ты врешь. Говоришь придуманную ложь, лишь бы только не сознаваться, что ты хоть на 4 часа, но убегаешь от этого гребанного мира, что это - наркотик, с помощью которого можно забыть обо всем... да, он помогает - боль от неудач притупляется... Но все равно у тебя остается память. Ты знаешь, что тебя вечно будет преследовать воспоминания о неудачах, что они настолько яркие, что кажется - сейчас их можно исправить, убрать эту дурацкую ошибку - и люди шарахаются от тебя, когда ты начинаешь что-то шептать, явно не относящееся к действительности...Черт... черт...
Это грех - шепчу я...
И я не виновата в том, что мы, люди, не можем жить без чувств.
Прошу, прости...
Прости меня.
Я... просто уже не могу.
Нет, еще не все потеряно...
Но душе тяжело.
Больно.
Я не могу уже.. так.
Прости...