Снова восемь утра, снова жжет в глазах, снова бессонная ночь.
По слову, по строчке, по предложению, по пятьсот слов, без лишних красок, без лишних действий.
Осталась еще одна глава и эпилог. Я хотела закончить сегодня, но кто знал, что правильные слова вытягиваются с таким трудом, что я постоянно буду на грани между "я должна это закончить" и "кто это писал, унесите пудинг".
Я до сих пор не знаю, стоит ли оно затраченных на него усилий.