Автор: wolfox

не ходи на болота, когда потухает луна,
и сползает по жесткому небу, сера и темна,
разбиваясь о грань горизонта, как хрупкое блюдце.
не ходи на болота, проснувшись от жуткого сна
(тебе снилось, как ты много раз просыпался от сна,
а потом понимал, что пора, наконец, и проснуться.)

не ходи на болота по лисьим горячим следам,
по тропинкам во мху, по камням, что умеют рыдать,
слишком много зубов и голодных пастей под ногами.
не ходи на болота с огнем, со свечой, с фонарем,
не буди эту дрему из грез, эту грезу из дрем,
не свети в этот омут, пока он недвижен и замер.

не ходи на болота к царице крапивы и мух,
попадешься, как заяц в ловушку, как пленник в тюрьму,
пропадешь ни за грош, словно вошь, словно приступ икоты.
...ну а если не съеден, не труп, не утянут на дно -
у тебя есть одно лишь желание, только одно,
до того, как ты взглянешь в глаза ее цвета болота.

***

хорошо плясать, хорошо плясать,
ввечеру пойти, кости поразмять,
да вприсядку враз, да потом не встать,
ох, трава да землица наша!
как шагнешь на свет - погляди, весна,
широка страна, да моя, родна,
если ты живой - то пошел ты на,
мы и сами неплохо пляшем!

так, как нынче, я не плясал сто лет,
кто тебе лучшей спляшет, чем скелет?
тело - ерунда, тело - это бред,
тотентанц - лучший танец, паря!
кто же нас позвал? госпожа болот!
а она придет? а она придет!
и она придет, и она споет,
ух, мы пляской тогда отжарим!

наш милорд барон - крыса еще та,
как налог заплатишь - мошна пуста,
по три шкуры драл с каждого куста,
если с яблоньки - так по десять!
всех сажал в тюрьму, кто не по нему,
говорил, что, дескать, не терпит смут...
эй, барон, пляши среди сотен мух,
нынче спляшем, как надо, вместе!

кто-то шел до нас из чужих сторон,
кто-то пожелал, чтоб помёр барон,
а чего вопить, напрягать нутро?
мы пришли да ему сплясали.
грязи натекло, да пока светло,
а потом придет госпожа болот,
тот, кто пожелал, тоже с ней придет,
эй, трубач, валяй трали-вали!

***

Это все присказка; сказка будет позже - а может, и без нее. Чьи-то когда-то решались судьбы, чья-то дорога ползла змеей. Липкие лозы и запах пота, шаг - и по брюхо в густой траве. Каждый из нас был рожден в болоте. Помнишь? Тонул, задыхался... свет! Помнишь - давно, мир был странным, жарким, скользкие туши в глуби вились. Каждый тогда был болотной тварью. Каждый стремился в трясину, вниз. Каждый зубаст был, на солнце щурил узкие щели сухих зрачков. Помнишь?... Не важно. Мы все - фигуры в сонном зеленом дыму веков. Мир был когда-то иным: деревья, лисы, болото и синь небес. Странный подарок нам дан от древних: кочки, камышины, мокрый лес. Кто-то желал - мир менялся следом, мир разрастался и вширь и вверх. Кто-то желал - выходили беды, кто-то желал - уходил от бед. Нет, не мечтай, не про нашу радость, нам не осталось, не нам дано. Нынче в болоте одни лишь гады, муха-царица ушла на дно. Впрочем, желай - отчего бы не бы, скоро выходим на рыбный плёс. Грязь под ногами, синеет небо, сложно на небо глядеть без слез. Ну, так чего пожелал бы, мелкий? Позже? Ну ладно, тебе - твое.
Что ты сказал? Что зрачки - как щели?
Что, у меня? Ерунда. Вранье.

***

У меня есть знакомый,
ну, так,
в общем, даже не друг.
любит маски из Африки, кувшинчики
из Перу,
Кастанеду, карты Таро (у него - гора)
и прочее.
Вся эта мура
у меня, честно говоря,
вызывает зевоту,
поэтому я (наверное, зря)
не спросил его, где он прочитал это
- ну, про болото.
Я махнул рукой, услышав -
счел блажью очередной.
Зато не Индия, не Тибет.
Благо болот у нас тут полно,
ходи себе двести лет.
Он готовился долго, палатку купил, мешок,
сапоги.
(Я смеялся - ты подожди,
скоро будет сентябрь, пойдут дожди,
вот тебе болото с доставкой к дому!)
Он пошел.
Ну, не друг мне, но все-таки не чужой.
Знакомый.
И когда он не позвонил через две недели,
Я вспомнил -
Что он там вычитал, что он мне говорил,
про глаза в темном омуте, лестницу без перил,
Про желанье... такое дело.
Он, конечно, дурак и пижон,
И не друг мне, а так, знакомый.
Одно лишь желанье на все болото - вот бред!
Я к нему заявился, и он был дома.
Он как будто бы постарел на десяток лет,
Но ходил легко,
и в глазах его был покой.
Но в углах его квартиры
я увидел странную грязь,
В ванной кто-то негромко булькал -
на ноту "ква" и на ноту "кря"...
Едва вспоминаю об этом, мне хочется вискаря.
Его старый кактус пустил побеги, оплел шкафы и комоды.
А он сказал - ерунда,
Чего ты ворчишь, балда,
это новый дизайн, а-ля трайбал, такая мода.
Было жарко и душно в квартире,
болотный пар
не давал разглядеть лица.
Но в глазах его был покой.
Я ушел, и не знаю теперь конца -
да и был ли конец?
Он не друг мне, знакомый просто.
Вспоминаю дом его, взгляд его,
С ноутбуком стол - как плавучий остров,
Запах стоячих вод.
Я не знаю, что загадал он, что пожелал он
В обмен на такое.
Может - и ничего.

***
Это не сказка, не быль, не радость, но знаешь, право - сказку, наверное, я б написал о тех,
Кто, скаля зубы на свет, прижимаясь к травам, чуя вокруг болото - желал взлететь.