"Я сижу на празднике.
За столом шесть человек. Двух из них я люблю нежно; двух - терпеть не могу; еще одного - боюсь, опасаюсь - здесь странная смесь чувств. И я. Непонятно кто.
Как я сама к себе отношусь, интересно.

Тухло. Болит чугунная голова, в ушах гремит прибоем: "Маскарад", а вокруг раздаются напускные оживленные речи.
Ощущаю себя леди Бойл. Опять.

Совершенно никакая.
А ведь еще надо что-то там делать."


Это было год назад.
Ничего не изменилось.