Безумства нужно совершать - но крайне осторожно || Механический будильник, отстающий на пятьсот веков
какая-то новая стадия
раньше отчаяние накатывало волной, захлестывало с головой, выбивая весь воздух из легких, своей остротой заглушая все остальные ощущения. сегодня - водой подтачивает где-то глубоко внутри. весь день. и взгляд неизменно притягивается к этой обточенной пустоте, которая скалится тебе в ответ - "ну и что ты хотела здесь увидеть?"
может, это писательский марафон вчера. сидела с заданием, где нужно было сначала сказать, за что я бы похвалила себя с точки зрения читателя, и что мне нравится у других. иии как-то так получается, что ключевое, что я ценю у других - хорошего, связного, цельного сюжета - я никогда не могу написать. мои сюжеты годятся только на драбблики-миники. схваченные мгновения. ситуации. однодневки. они не живут. только андертейловские, разве что. потому что в них есть хотя бы глубина. остальное - ну, может отозваться, как родственное, как что-то, с чем читатель может релейтнуться. но это не должно быть основным якорем, лишь вспомогательным. но - упс.
я вряд ли забью на писательство. просто... оно не нужно никому, кроме меня. оно ничего не принесет в мир, кроме воплощения моей боли и переживаний, но другим оно не надо ведь, своих забот полно. зачем читать то, что тебя не заденет?
надеюсь, я просто продолжу писать на остаточной тяге, и меня отпустит.
раньше отчаяние накатывало волной, захлестывало с головой, выбивая весь воздух из легких, своей остротой заглушая все остальные ощущения. сегодня - водой подтачивает где-то глубоко внутри. весь день. и взгляд неизменно притягивается к этой обточенной пустоте, которая скалится тебе в ответ - "ну и что ты хотела здесь увидеть?"
может, это писательский марафон вчера. сидела с заданием, где нужно было сначала сказать, за что я бы похвалила себя с точки зрения читателя, и что мне нравится у других. иии как-то так получается, что ключевое, что я ценю у других - хорошего, связного, цельного сюжета - я никогда не могу написать. мои сюжеты годятся только на драбблики-миники. схваченные мгновения. ситуации. однодневки. они не живут. только андертейловские, разве что. потому что в них есть хотя бы глубина. остальное - ну, может отозваться, как родственное, как что-то, с чем читатель может релейтнуться. но это не должно быть основным якорем, лишь вспомогательным. но - упс.
я вряд ли забью на писательство. просто... оно не нужно никому, кроме меня. оно ничего не принесет в мир, кроме воплощения моей боли и переживаний, но другим оно не надо ведь, своих забот полно. зачем читать то, что тебя не заденет?
надеюсь, я просто продолжу писать на остаточной тяге, и меня отпустит.